Cuando era niña, la cocina siempre era el escenario de nuestros pequeños dramas familiares. Recuerdo cómo mi mamá, siempre vestida con su delantal de cuadros azules, se movía con agilidad entre fogones y ollas, preparando nuestras comidas con una dedicación que iba más allá del deber. Me fascinaba ver cómo formaba las arepas boyacenses, con sus manos hábiles moldeando la masa, mientras el aroma a queso fresco y maíz se esparcía por la casa. Papá, en cambio, tenía la tarea de jugar con nosotros y llenar la cocina de risas, mientras mamá permanecía en su mundo de recetas y hornos, de polvo, agua y quehaceres.

Ahora, de adulta, veo esos recuerdos con otros ojos. Aquel día, mientras papá me regalaba flores, y mamá nos observaba con una sonrisa cansada, me doy cuenta de cuánto trabajo había detrás de cada plato, de cada sonrisa que nos ofrecía. Ella nunca se quejaba, pero sabía que el sacrificio y la dedicación que ponía en cada comida eran su forma de amor. La cocina, entonces, no solo era el pecho del hogar, sino también el escenario de una rutina que parecía nunca cambiar y eso siempre resultó injusto. En cada bocado de esas arepas, aún siento el eco de su amor incondicional y el deseo de que algún día, su carga fuera compartida y su esfuerzo reconocido. Al menos en mi corazón, siempre lo reconoceré.